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Come al solito ricordo che su questi racconti vige il copyright, quindi copie non autorizzate non sono ammesse.

Sebbene si svegliasse ogni volta con una cicatrice diversa, su una parte diversa del proprio corpo, con una scritta di un luogo o di una via diversa per ogni mattino, lui trascorreva il resto delle sua giornata come se nulla gli fosse mai successo, come se quegli indizi, quelle scritte, quei graffi, fossero già parte del suo essere, del suo corpo, come se ci fosse nato, marchiato da qualcosa o qualcuno.

Chiusa la porta di casa si dirige al lavoro, elegante, con la sua “uniforme da ufficio”, la sua ventiquattro ore, orologio in argento sul polso sinistro. Un normale uomo d’affari, se non fosse per quello che nasconde sotto quella veste comune e banale.

Scende le scale. Saluta la donna che ogni lunedì mattina pulisce tutta la rampa di scale e l’ampio atrio che dà poi, una volta usciti, a un cortile verdeggiante di ogni tipo di pianta e cespuglio. Sembra essere in una antica foresta, merito forse della passione per le piante del portiere del palazzo. Per lui è come una seconda vocazione, occuparsi delle piante, piantarne di nuove, dare loro una nuova casa dove possono vivere serene. Sene occupa come se fossero suoi figli, anche se non ne ha mai avuti in settanta anni di vita.

Arriva in anticipo in ufficio. Per una volta vuole passare vicino alla scrivania di quella nuova ragazza, quella bruna. Capelli lunghi raccolti da un elastico viola, con i lineamenti del volto che ricorda molto le modelle dei pittori del settecento. I suoi occhi neri, tali da perdercisi dentro.
Ma stamattina non la vede al suo solito posto. Rimane atterrito, deluso dalla sua aspettativa di trovarla come al solito indaffarata a digitare con le sue dita sottili sulla tastiera il resoconto dei finanziamenti del trimestre scorso.
Rimane lì in piedi, come ad aspettare che da un momento all’altro appaia davanti a se.

Un tonfo sordo lo risveglia da quella ipnosi leggera. Si gira alla sua destra, dove sembrasse provenire quel rumore, molto sordo all’inizio e poi violento come se qualcosa di metallico si fosse schiantato a terra.
Un violento mal di testa gli fà cadere la valigetta a terra. Si porta le mani alla tempia come se un martello pneumatico gli stesse perforando il cranio. Violento e prepotente, come se volesse penetrare nella sua mente.

Poi una luce. Una luce fioca gli fà riaprire gli occhi.

Intanto introno a lui delle persone lo stanno a fissare. Uno di loro è chino a terra con lui,con la mano poggiata sulla sua spalla, come per accertarsi del suo stato di salute.
Gira il capo per vedere cosa stia succedendo: una calca di gente si è ammassata davanti alla porta dell’ascensore. Dalle fessure della porta esce del fumo, come se fosse scoppiato un incendio o qualcosa del genere.

La testa ricomincia a martellargli. Si sente sollevare a terra da due presone che lo fanno sedere in una stanza li vicino. Gli offrono un bicchiere di acqua. Uno dei due rimane li a osservarlo, forse per vedere se ha ancora bisogno di aiuto.
Non riesce a tenere gli occhi aperti per vedere quello che stà succedendo da quanto gli fà male la testa.
Il dolore è insopportabile, quasi da farlo urlare, come se quell’urlo lo potesse liberare o far sopportare quella tortura.

Poi incomincia a ricordare tutto: quei segni sul corpo, le cicatrici, le scritte, tutto.
Una lieve scia di vento lo avvolge, richiamando la sua attenzione verso la finestra, una finestra nera, scura, apparsa all’improvviso.
Irreale quella finestra nera vicino alle altre che riflettono la luce del sole, che splende, a discapito dell’inferno che stà succedendo là dentro.
Un sussulto lo scuote, quando vede una mano, femminile sembrerebbe, che lo invita entrare nella finestra nera. Gli fà cenno di entrare.
Si alza a fatica dalla sedia, barcollando, con la testa che li duole. Sta quasi per cadere a terra ma riesce a stabilizzarsi.

E’ davanti alla finestra, a quella mano sconosciuta. Si lascia afferrare, entrando nel buio più profondo.

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La storia narra di questo vento rosso che si dice porti con sè dei petali di rose rosse, che simboleggiano il dolore di una antica sovrana che regnò nell’antichità un regno al nord della Regione delle Alte Colline, del pianeta Terra. Millenni e millenni fà. Ma un fatto accaduto durante la colonizzazione dello spazio fece diventare questa leggenda molto popolare.
L’episodio parla di una giovane ragazza dai lunghi capelli rossi, che si era persa durante uno dei suoi tanti viaggi nello spazio. Si occupava principalmente di consegnare merci da un luogo all’altro del cosmo, un lavoro molto stressante e faticoso per una ragazza della sua età (anche se non si specifica l’età esatta, ma dalla rappresentazione doveva avere all’incirca vent’anni).

Mentre stava per rientrare nella base più vicina la sua navicella urtò qualcosa e all’improvviso si fermò. I motori cessarono di funzionare, non davano alcun segno di una possibile ripresa. La navicella incominciò a fluttuare nello spazio per chissà dove.

Indossata la tuta uscì dalla navicella per controllare cosa potesse aver urtato, visto che il suo radar non aveva segnalato nessun corpo celeste alla deriva. Arrivata nei pressi di uno dei due motori trovò una spada conficcata per gran parte nel motore.

Una spada, simile, molto simile a quelle che usavano i cavalieri in epoca medievale, conficcata in un motore a matrice oscura nel bel mezzo dello spazio, dove il primo pianeta popolato dista centinaia di anni luce.
La ragazza rimase interdetta, non sapeva che fare. Di quelle spade di metallo ne aveva solo sentito parlare quando era piccola, nella colonia 32 vicino al pianeta Terra15.

Provò a prendere la spada ma risultò difficile estrarla vista la profondità con cui era conficcata nel motore. Come se qualcuno l’avesse scaraventata ad alta velocità.

Ma chi? e Perchè?

Riuscì poi ad estrarla.
Il calore dell’elsa della spada passò lo spesso tessuto dei guanti della ragazza, che quasi si scottò lasciando per un breve momento la spada in balia dello spazio, per poi riprenderla tra le sue mani. Possente e lucida, la lama, da quanto era affilata, sembrava potesse tagliare qualsiasi cosa. La ragazza era come incantata dalla sua lucentezza. Vi si spoteva specchiare, poteva vedere dietro di se quello che c’era.
Ma qualcosa in effetti c’era: dei petali rossi, come di rosa, che si libravano leggere, come spinte dal vento danzando alle sue spalle.
Si girò di scatto ma non vide nulla.

La notte stessa una voce la chiamò, fino a farla arrivare nella sala comandi: con stupore vide che non era più nello spazio ma in una enorme radura. Era immensa e di un verde talmente brillante che quasi sembrava di essere in qualche paradiso terrestre. Una donna, su di una collina, era rivolta di spalle ad osservare il cielo scarlatto. La ragazza la chiamò molte volte ma senza che questa si voltasse. Le si avvicinò per parlarle, per capire chi fosse e dove fosse. La donna si girò, era bellissima, anche lei portava una lugha chioma di capelli rossi raccolti da un cerchietto dalla forma antica e strana, simile a un drago. Prese le mani della ragazza, e le donò un petalo rosso, era di una rosa.

Poi si svegliò. La spada era sparita. Non riuscì più a trovarla.
Intanto la navicella era oramai fuori rotta, con i motori spenti e i pannelli per la comunicazione fuori uso non potè fare molto. La spada aveva anche danneggiato i circuiti del motore per l’energia ausiliaria. Era oramai in balia dello spazio. Lontana dalla prima stazione nei paraggi, lontana dalla propria famiglia e amici. Presa dallo sconforto incominciò a piangere. Chiuse gli occhi e con il petalo tra le mani incominciò a pensare al suo pianeta natale.

Senza una spiegazione logica dentro la navicella incominciarono a piovere petali di rose rosse, quando una di queste incominciò a brillare innondando l’abitacolo di una luce abbagliante.

Cadde poi a terra, in una stanza; si trovò in una stazione spaziale, nella sua abitazione. I suoi famigliari accorsero per vedere cosa fosse successo: le dissero che era rimasta lontana da casa per ben otto anni, anche se per la ragazza erano passate solo poche ore.
Raccontò il fatto al fratello, ai suoi conoscenti e ai suoi genitori, ma nessuno le crebbe.

Anni dopo accadde lo stesso episodio a una ragazza che si salvò durante uno schianto contro un asteroide: nella capsula di salvataggio raccontò che una pioggia di petali di rose invase l’abitacolo, un bagliore la investì per poi ritrovarsi a casa al sicuro.
Ancora un’altro episodio durante la Guerra Dei Confini, dove una ragazza era rimasta intrappolata sotto le macerie della sua abitazione, che era stata colpita precedentemente dalle bombe nemiche.

Ora è usanza che ogni ragazza, come simbolo di buono augurio si porti dietro con se un petalo di rosa, avvolto in un fazzoletto.

Non è stato risolto ancora il mistero della spada, visto che nessuna di queste persone non ne ha vista la minima traccia.

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Cacciati via dal fiume le tartarughe rosse decisero di non far avvicinare nessun intruso sulle sponde del fiume.
Dopo gli episodi accaduti sulle sponde del fiume d’oro hanno deciso di deviarlo e di non condividerla con nessuno, tenendola per se.
Qualcuno ha tentato di avvicinarsi per prendere anche una sola goccia della prodigiosa bevanda ma non fece più ritorno.

Le tartarughe rosse sono essere molto pacifici, astuti e molto amichevoli. Queste loro caratteristiche però sono date dall’uso continuo che fanno della birra del fiume d’oro. Si sà che da quando sono nate e fino alla loro evoluzione, sino ad ora, si sono abbeverati su quel fiume, addomesticando la loro indole bruta e di dominatore.

Sono abbastanza alti, possono arrivare sino a un metro e settanta di altezza, sino ai 2 metri e trenta, in pochissimi casi si sono registrati individui che hanno raggiunti i cinque metri. Dei veri e propri colossi dalla forza sovrumana.
Con se portano sempre due botti piene di birra, delle provette con cui creare sul momento miscele particolari, la pipa, un enorme boccale decorato accuratamente e un piccolo braciere che hanno sulla coda che serve sia per accendere la pipa sia per accendere eventuali falò o per i loro esperimenti fuori campo.

In ogni festa, matrimonio, nascita di un nuovo regno, vittoria bellica, battesimo, feste di paese troverete sempre un mastro birraio che con le sue due botti, dal peso di 50 tonnellate ciascuna, dove distribuiscono fiumi e fiumi di birra. Ma non la birra del fiume d’oro, la birra che distribuiscono infatti è sempre la birra proveniente dal fiume ma modificata; tolto il fattore della preveggenza aggiungono eventuali spezie e aromi vari, creando sensazioni al palato sempre nuovi.
Ovunque si trovi un mastro birraio c’è sempre felicità e spensieratezza.

Essere un mastro non è una professione, come dicono loro, ma una missione: portare la birra e la felicità tra le persone. E’ una filosofia di vita per loro.

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